Стихи Маргариты Агашиной про осень
Бабье лето
Маргарита Агашина
В сентябре на тропки густо
листья пёстрые легли.
Сентябри в народе грустно
бабьим летом нарекли.
Только что ж это такое:
лишь машины замолчат,
до рассвета над рекою
не смолкает смех девчат!
Видно, весело живут -
платья гладят, кудри вьют,
по уплясанной поляне
туфли-лодочки плывут.
А уж песню запоют -
ива склонится к ручью,
дрогнет старая берёза:
вспомнит молодость свою.
Выйдет на небо луна,
но не знает и она:
то ли это бабье лето,
то ли девичья весна!
1948
Шестнадцать строк об октябре
Маргарита Агашина
Шестнадцать строк об октябре -
о том, что иней на заре
прошёл по листьям сединой,
о том, что лето за спиной.
Шестнадцать строчек о тоске -
о том, что брошен на песке
обломок лёгкого весла,
о том, что молодость прошла.
И вдруг, наперекор судьбе,
шестнадцать строчек о тебе,
о том, что с давних пор не зря
ты любишь ветры октября!
Шестнадцать строчек... Я живу.
Дубовый лист упал в траву.
Песок остыл. Ручей продрог.
А я живу!.. Шестнадцать строк.
1972
Осенью
Маргарита Агашина
На огромной клумбе у вокзала,
ветром наклонённая к земле,
поздняя ромашка замерзала,
трепеща на высохшем стебле.
Выгибала тоненькое тело
и сопротивлялась, как могла.
Словно до последнего хотела
быть хоть каплей летнего тепла!
...Поезда вдали гудели встречным.
Люди шли, от ветра наклонясь.
И ромашка чем-то бесконечным
показалась каждому из нас.
Чистой веткой молодой берёзки.
Тополиным пухом по весне.
Первым снегом. Брызгами извёстки
на ещё не крашеной стене...
Не одно, наверно, сердце сжалось:
что поделать - каждому своё!
Только в сердце врезалась не жалость -
маленькое мужество её.
На бессмертье я не притязаю.
Но уж коль уйти - не тосковать.
Так уйти, чтоб, даже замерзая,
хоть кому-то душу согревать.
1972
Вот и август уже за плечами
Маргарита Агашина
Вот и август уже за плечами.
Стынет Волга. Свежеют ветра.
Это тихой и светлой печали,
это наших раздумий пора.
Август.
Озими чистые всходы
и садов наливные цвета...
Вдруг впервые почувствуешь годы
и решаешь, что жизнь прожита.
Август.
С нами прощаются птицы.
но ведь кто-то придумал не зря,
что за августом в окна стучится
золотая пора сентября.
С ярким празднеством
бабьего лета,
с неотступною верой в груди
в то, что лучшая песня не спета
и что жизнь всё равно впереди.
1980